Шизофрения — странный предмет: ты вроде пингвин, а вроде омлет.
Мне больно, когда стихи не читают.
Обида жжет сердце огнем...
Кажется, будто все забывают,
Что мы все в одном мире живем.
И летают строки под крышей,
Строят гнезда под козырьком,
Ждут, что их кто-то услышит,
Заплетаясь в ветвях ветерком.
Дышат ветром они в поднебесье
И на солнце греют бока,
Но не стать им известною песней,
Ведь они только бред чудака.
Так живут они сонною жизнью,
Строят гнезда, выводят птенцов,
И летают под звездною сенью,
Зародившихся нынче миров.
так что заранее не стоит делать выводы)
Ну может быть и читают... Ммм, а ты статистику смотрела? А то там точно показывают...
а напомни, что это? А то я туго соображаю...
зато откуда столько фанатов моего творчества? оО, а те, кто читает... ничего не говорит)Я вот тоже стихи стала писать... Рифма пока жестоко страдает, но порой бывает настолько плохо, что лучшим средством выступает только написать что-то и не держать в себе ><
Но чаще всего я подобное доверяю рисункам.
Я стихи пишу где-то со смерти отца. Именно как способ высказать то, что наболело. И что по-другому высказать не получается.
Понимаю... а я начала писать стихи из-за неразделенной любви х( понимаю, банально, у многих именно это причина вдохновения))
творчество вообще почти всегда помогает...успокоиться)
как ты думаешь, моё что нибудь примут?