Шизофрения — странный предмет: ты вроде пингвин, а вроде омлет.
Казалось бы - как давно все закончилось! Все! Ее нет в моей жизни и никогда больше не будет. Ан-нет, проходят годы, а я все еще пишу ей стихи, зная, что она никогда их не прочитает. Зная, что она ненавидит мои стихи. Зная, что она... А у нее все хорошо. Я сегодня даже зашла к ней в блог, чтобы в этом убедиться. А я-то, глупая, всю ночь не могла уснуть, вспоминая нашу историю, думая, что эта история сделала со мной, раз уж я все еще пишу стихи. Сколько уже прошло? Года четыре? Смешно. А я вот все в том же состоянии, что и через год после нашего расставания. Тогда открылось слишком многое. А я так и не перестала писать стихи, мысленно обращаясь к ней. Наваждение, которое невозможно скинуть. Наверное, это то самое чувство, что бывает только раз в жизни. То, которое сводит с ума, заставляет прощать все обиды, приносить себя в жертву.