Шизофрения — странный предмет: ты вроде пингвин, а вроде омлет.
Это тот странный момент, когда тебе уже кажется, что человек, с которым так хотелось поговорить, забил на тебя... И тут он пишет. И есть неделя, чтобы собрать мысли в кучу и с улыбкой приехать к нему на пару бокалов вина и беседу - как раньше. Но радости как-то нет. Вообще, глубокая тоска. По всему. Улыбаюсь в разговоре, но в мыслях этой улыбки нет. Депрессия. Давненько ее не было. Хочется все бросить, закрыться в темной комнате и тихо скулить. Пока держусь, но столько всего навалилось, что, если шеф будет завтра ругаться из-за какой-нибудь глупости, я просто напишу заявление по собственному желанию. Плевать на штрафы и на то, что я буду очень долго искать другую работу. Просто устала. Не уверена, что выдержу до новогодней недели. Я слишком много пропустила. Как за последние годы, так и за последние месяцы. Упустила возможности, которые могла бы использовать. Остались только глупые идеи и несбыточные мечты. Бессмысленно. Все бессмысленно. Устала.